Despessoa

Naquele dia descobri a cor da dor.

Vesti-me de preto.

Podia haver quem me lesse.

Até hoje é luto.

Não há quem me branqueie.

E continua o silêncio.

Com o livro fechado, embolorado, decomposto, mofado, escuro.

Antes descobri o preço do amor.

Dei tudo o que tinha.

Mas não chegou.

Não tinha o que chegasse.

Fiquei sem nada.

Depois quis agarrar a força.

Dei-me o vermelho.

Mas a cor esbateu-se.

Absorveu-se.

Esgueirou-se.

Esmoreceu-se.

A palidez ferrou-se.

Numa hora chegou a raiva.

O fogo ateou.

A besta rasgou, partiu, chacinou, devorou, destruiu, apagou.

Sou de preto.

De palidez vincada. 

De raiva adormecida.

De apatia nas veias.

De mangas compridas.

De alma tapada, enterrada, sustida.